Валерий Прокошин  "В. Черникову"

 Перемешались буковки

У ангела во рту.

От Боровска до Бутовки

Июль провел черту.

 На небе ни кровиночки

 - Бескрайний синий холст.

А жизнь посерединочки,

 А лето - в полный рост.

И с ангелом-заикою

Я заглянул за край:

Усыпан земляникою

Наш путь из ада в рай.

И зреет медной луковкой

 Церквушка на крови.

Меж Боровском и Бутовкой

- Немой восторг любви.          

                Олег Шашин-Гоголев   "Берег Протвы"      

 Виктор Пухов «БРОЖУ В КАЗАЦКОЙ СЛОБОДЕ»

художнику-подвижнику И. Солдатенкову

 Закину за плечи рюкзак,

Иду, словно бог, по воде...

Живу я теперь, как казак,

В Казацкой своей слободе.

Здесь было когда-то гнездо

Казаков, богатых купцов...

Нахлынули люди с низов

 - От земства, от меж, огурцов.

В соседстве художник живет,

Сбежавший из стольной Москвы,

И чуда великого ждет,

Чтоб Боровск сошел на холсты,

 Чтоб в красках зацвел, как весной,

Не канул как Китеж, на дно...

 Оброс бородою густой

- Толстой, хоть снимайся в кино!...         

                                                      Игорь Солдатенков "Мартовский день"

 Валентина Невинная «ДОРОГА В БОРОВСК»

Л.Киселевой, Н. Милову

 Светило - наутек. А я поеду в гости:

В старинный городок, в неповторимый дом.

 Там в зарослях глухих провинциальной злости

Растет цветок любви в неведенье святом.

Я не приеду так, с пустой сердечной сумкой.

Вот продышу пятак в автобусном окне

 И стану собирать рисунок за рисунком,

Что за ночь набросал неутомимый снег:

 Лесок, и косогор, и церковь при погосте,

Но раньше монастырь и монастырский двор.

А если чуть левей, то полинялый мостик,

А если чуть правей, - поваленный забор.

Как жаль, что летний вид не раскопать в сугробах,

И зеркало пруда запудрено пургой!

Как жаль, что соловьи срываются на пробах

Лишь в памяти моей и в повести другой!..               

Владислав Трефилов

 ...Время-времечко, что-же ты делаешь?

 Драгоценное, как ты летишь!..     

                                                             Николай Милов "Метель мела четыре дня…"

 Александр Полежаев

 Боровск мой, моя Калуга!

Над Протвой ли, над Окой

Есть ли где  еще округа,

Что б сравнялась красотой?

Нет такой! Дорогой длинной

Где я только не ходил,

От Москвы до Сахалина

Сотни рек я переплыл.

Был на юге.  Разве полюс

Лишь остался в стороне?

Но нигде, Нигде мой голос

Не был так подвластен мне.

Пел, да как-то было тесно,

Говорил, да не всегда.

Соловью какая ж песня,

Если рядом нет гнезда?

Россиянин. Всю Россию

С каждым днем люблю сильней.

Только нет на свете сини

Неба нашего синей.

Знать недаром Циолковский

В стороне моей родной

Вышел в космос,  чтоб по-свойски

Побеседовать с Луной.               

                                           Олег Шашин-Гоголев"Вид на город с Протвы"

 Геннадий Тархов

 Под песнь колокольного звона

У церкви на яблочный Спас

Стою я под ветками клена,

Курю сигареты "Пегас".

Сиянье церковных макушек

Разносится звонами вширь...

Наверно, их видят с Рябушек,

Как мы видим их монастырь.

И хочется думать о небе,

О вечном, да вот ведь беда

- Ну как тут не думать о хлебе,

Которого нет иногда?

А солнце прилипло на стенах,

Ничто не сулит нам грозу,

И облака мыльная пена

Разбросана в синем тазу...         

                                 Виталий Миронов"Августовский вечер. Тишина"

 Валерий Прокошин

 Вдруг весна! Куда податься?

Как унять ручей речей?..

 На снегу уже дымятся

Треугольники грачей.

Письмена их теплых лапок

 - Буква к буковке впритык:

Стих и короток, и сладок,

Попадая на язык.

Солнце слизывает крошки

С крыш, надломленных, как хлеб,

Где под корочкой обложки

Сдвиг событий и судеб.

Вдоль домов, калиток, лавок,

Мимо сгорбленных старух,

Чувствуя озноб лопаток,

Я иду почти на слух.

Пропуская свет и тени

 В глубь своих материков,

Чувствуя изгиб растений

И упругий рост стихов.           

                                                 Вячеслав Черников  "Мой сказочный Боровск"

 Валерий Прокошин

 Летний день в провинции течет

Медленней, чем позапрошлый век.

К вечеру макушки напечет

Одуванчикам, закутавшимся в мех.

Пахнет свежим сеном городок,

Ладаном - церквушка, пылью - путь.

И не в силах птичий ветерок

Парус паутинки натянуть.

Можно все простить или забыть,

Всех перекрестить одной виной.

Но ничем не сдвинуть этот быт

- Ни любовью, ни молитвой, ни войной.

Медленней, чем сон или река,

протекает жизнь - как не была.

Лишь плывут налево облака

И плывут направо купола.                

                                                                Владимир Овчинников "Вешнее солнце"

                                              Людмила Киселева "Зимняя улочка"

                                               Анатолий Жлобович"Летний день"

                                                Антон Гольдин  "Зима"

                                               Александр Шубин  «Автохозяйство №…»,

                                               Анатолий Жлобович "Зимний день"

                                                «Провинция. Полночь» (Дом на Коммунистической)