Путешествие под градусом.

Часть I. Кашкайш и пресловутый Мыс Рока.

  В понедельник на работе первый, кого встретил, был Коля Тимофеев.

- Ну, как с Анькой отдохнули?

  Я в ступоре. Стою с приоткрытым ртом и  думаю, что ответить. Затем начинаю загибать пальцы. Считаю.

- Девять дней, . . . . девять городов, . . . N-ое количество бутылок. Хорошо отдохнули! Нам понравилось.

- А вы же уже были в Португалии? Что по тем же местам ездили?

- Нет, конечно! Только Лиссабон и Порту повторили. Сложно их обойти, да и не нужно.

- Небось, всё перепуталось в голове? Вы ж каждый день города меняли.

- А вот и нет. Я  глаза закрываю, а она вся передо мной! Вся Португалия! Как лоскутное одеяло: белое, жёлтое, зелёное, голубое, рубиновое, золотое. Только оно ещё и звучит музыкой Фаду, криками чаек; пахнет морем, жареной рыбой и каштанами. А ещё каждый городок-лоскуток имеет свой вкус, своё вино, свою ауру. Это так всё здорово, слов рассказать не хватает.

- Ну, ты же напишешь?

- Конечно.

- А интересно, как ты бутылки посчитал?

- Да примерно, по дневной норме.

  День прилётный.

   День прилёта прошел успешно. По дороге из аэропорта мы вымокли под проливным дождём. Пёхали ножками и у нас был лишь один зонтик на двоих. В попавшемся на пути Стокцентре, мы купили замечательный зонт-трость. Им так здорово стучать по тротуарам, подкидывать и ловить за крючок, возвращать Аньку на путь истинный, если она не туда направилась.

 Потом был музей фонда Гульбенкяна. Интересный музей – сокровищница. Всего понемножку: живопись, скульптура, гобелены, украшения, древности.

  Никогда меня не трогали, а здесь впервые понравились гобелены. Два гигантских ковра с шаловливым сюжетом из жизни амуров. Они демонстрируют все типы людских характеров. Кто-то вредничает (не делится виноградом с товарищем), кто-то хулиганит (писает на голову сидящему на нижней ветке амурчику), кто-то жалеет обиженного (амурчика с фингалом под глазом) и т.п.

   Ура! Пока бродили по музею, дождь закончился. Остаток дня мы кружили по старому городу, лазали на смотровые площадки, гуляли по набережной Тежу и, конечно, вспоминали прошлогоднюю поездку.

    Кашкайш и пресловутый Мыс Рока.

  А сегодня тоже будет дождь. Это невооруженным глазом видно. Как бесчисленное войско Чингисхана прут темные тучи с океана на Лиссабон. Только сумасшедший отважится на поездку за город. Так вот моя жена, кажется, сошла с ума.

- Вроде не капает. Поехали на мыс Рока? Мы же хотели!

- Да? - С сомнением в голосе и грустью в глазах, переспрашиваю   Аню и надеюсь, что она что-то попутала.

  Под первыми каплями мы садимся в электричку. Под проливным дождем проезжаем Белен и его знаменитый монастырь Жеронимуш.

  Состав нависает над пропастью. Ливень хлещет в окна, а за ними бушует океан. Вдали показались теремки Кашкайша – дачного пригорода Лиссабона.

  Мы ступили на платформу и дождь как по волшебству прекратился.

  Городок, умытый перед нашим появлением – чудесный.  Блестящая зелень парков, цветы, заманчивые витрины магазинов.

- А ю фром? Фром Моску?? Ола! Дисконт фор ю.

  Ну как тут устоять?  

  Весело шагаем в сторону самой западной точки Европы. По карте до туда примерно 5-6 км. Но далеко мы не ушли. Небеса разверзлись и зарыдали. Благо, что мы как раз проходили мимо парка Морешал-Кармона. Прячемся под навес летнего кафе. Кафе закрыто, ноябрь как ни как. 

  Но у меня с собой было.  Бутылочка элитного DAǑ D.O.C. Красное вино замечательно скрашивает вынужденное безделье.

  На огонек заглянула компания уток.

- А вам чего? Нет, ребята, крошек нет. Сами без закуски сидим.

  Дождь тоже выдохся. Так чуть капает.

 Выйдя из парка, попадаем на дорогу, проложенную над пропастью. Слева от нас ревет разбушевавшийся океан, справа за глухими заборами спрятались дачи лиссабонцев. С неба вроде и не капает, но зонтик закрывать нельзя. С океана постоянно летят тучи брызг. Ветрюга ужасный. Мой новый зонтик несколько раз вывернуло наизнанку, погнуло и поломало спицы.

(Замок графов Каштру ди Гимарайнш)

  Подошли к любопытному месту, называется оно – «Дьявольская Пасть» (Boca do Inferno). Через каменную арку со стороны океана врываются огромные волны. Им навстречу по узкому ущелью бежит небольшая горная речушка. Ущелье рокочет, плюётся соленой водой. На краю за каменой оградой несколько человек с любопытством наблюдают за этим диким зрелищем. Их волосы и одежды рвет ураганный ветер. Пасть гонит их, запугивает. Только наведешь фотоаппарат, на объективе тут же появляются брызги.

   Заглянув в Дьявольскую пасть, идем дальше, и метров через 200 замечаем ступени к берегу. Анька пробует отговорить меня, но это невозможно! Вцепившись в поручень, зажав зонтик под мышкой, сползаю по скользкой лестнице. Нижние пролеты смыло волнами. Подо мной жуткий пляж из циклопических каменных плит и слоноподобных бульников. От брызг ощущение, что идет ливень. Заанкерившись за стойку ограды, делаю вслепую несколько снимков. Вымокший, но довольный поднимаюсь.

 Непонятно, дождь что ли снова начался? Очень мокро и противно. Мы с Мурой соединили наши зонтики в единый щит и буквально вслепую толкаем его в сторону мыса Рок.

  Наконец мы достигли самой западной точки Европы. Дорога стала загибаться на Восток. Но кроме маяка и офиса морского министерства здесь ничего больше нет. А где же щит «Cabo da Roca»?!! Где тут дают дипломы «добравшимся до Мыса Рока»?!! Я же читал об этом в Путеводителе!

  Нет! Дальше не пойдем! Бушует ливень.   Мы вымокли. От встречного северного ветра уже ничего не спасает. Загородив спины зонтиками,  отступаем к ближайшему кафе. Мы его видели по дороге, но тогда смогли пересилить соблазн.

   Кафе это громко сказано, скорее бар. Нехитрая закусь и выпивка. Четверо работников заняты спасательными работами. Они спасают свой бар от потопа. Вода пробивает насквозь стеклопакеты, струится по подоконникам и полу. Мы и еще две дамы – заложники стихии. С каждым стаканчиком мы становимся все ближе друг другу. Я и не знал, что Анька так на английском трепаться может. Я же лишь чаще, чем обычно, трясу в знак согласия головой.

  Кстати, выяснилось, что мысом Рока называют вершину утеса, к которой ведет серпантин дороги. До вершины еще добрых 10 км. А я наивный, считал, что мыс Рока – это то место, где океан лижет самую западную точку Европы.

  Два часа и энное количество алкоголя. Мы все же пересидели ливень. Танцующей походкой, прыгая через лужи и игриво размахивая зонтиками, мы возвращаемся в Кашкайш. 

В Кашкайше ещё ненадолго задержались в местном кафе. Покушали горячего чесночного супчика и выпили  по рюмочке портвейна. Аня разговорила мальчика официанта. Ей уже все равно с кем и на каком языке общаться.

- Я сейчас на дядю работаю, но скоро я стану хозяином кафе.

- Когда станешь, позвони, зайду. ;)

  Вечером в Лиссабоне лафа. Тепло и сухо. Мы надолго застряли на набережной. Сделали несколько зигзагов в супермаркет и обратно. На лавочке: колбаска, сыр, хлеб и вино. Под душевные разговоры  проводили на покой солнышко. А когда стемнело, по Либердаде  поднимаемся к парку Эдуарда VII, поближе к отелю.

  Теплая ноябрьская ночь. Парк Эдуарда VII. Сидим под соснами на лавочке, смеемся над пережитым, прихлебываем рубиновый портвушок.

- Всё, всё, всё! Андрюша, спать пора.